Dirigible

Nosotros, los frustrados, nos gusta mirar como la vida pasa sin dejar huella. Estamos en el aire esperando que nos alimenten, que venga un visitante y nos de un poco de puré de manzana. Perturbados por la naturaleza, si la suerte nos hubiera hecho nacer en otros seres no humanos, la selección natural se habría encargado del trabajo. Pero no. Estamos aquí, flotando en el éter, tenemos muchas ganas, somos muy sensibles, sobre todo eso: sensibles – porque la sensibilidad paraliza, una palabra nos deja inmóviles o móviles hacia el lado contrario de la acción – nos gusta reír, y decir como “haríamos” las cosas, tenemos la formula de la coca-cola envuelta en un pañuelo dentro del hígado, pero sabemos que está allí, y esa seguridad inútil nos da el beneficio de llamarlos impúdicos – o sea libres- al señalarlos con el dedo.
Nosotros, los frustrados, tenemos la suerte caminar acompañados por ustedes, los que hacen que este mundo gire, nosotros adquirimos sus sueños para despedazarlos a tijeretazos, oh sí, para frustrarlos, pero uds, vos no te des por vencido, porque un día llegaras allí bien alto – pero no suspendido como nosotros sino sobre un gran rascacielos construido con tus propias metas- y te admitiremos ciertas frases, y cuando mueras serás tan célebre como los caídos en la fuerza. Porque hay una suerte de retroalimentación que nos unirá siempre.
Nosotros los fracasados nos llenamos de helio sin sentido, como un dirigible, dirigido por las modas de las ultimas vanguardias, estamos así, flotantes y propagandísticos amándonos por nada, bufones sin disfraz.
Nunca nos escuches.

Pensamientos

Insatisfechos, vamos así, buscando por el mundo a alguien lo suficientemente torpe para hacernos llorar.

Sobre epítetos

Un pasillo envuelto en grises con la perversidad que uno a esa edad no puede distinguir pero intuye… mis manos temblaban, “son damas”, dijo Pipito sonriendo, antes de q las desenvolviera, evaporando todo objetivo de envolver un regalo de cumpleaños, lo peor es que eran damas, ya no eran autos de colección o una de esas colonias baratas que le dejaban los cachetes bien colorados a uno … lo peor es q eran damas, pero para ese momento ya poco importaban los simbolismos o los regalomensajes de cumpleaños. Y creo q ya lo había entendido antes, desde el momento en q mi padre dijo con desánimo: “Andá, Elraúl te está esperando”. Y con esa certeza de destino acomodé el cuello de mi corbata, levante levemente el mentón y camine hacia el final del pasillo.
El patio daba a la calle, asi que recalculé el cálido abrazo por un apretón de manos. Los ¨cuatro niños envueltos¨ que siempre estaban en la esquina mirando el barrio pasar, parecían estar entretenidos con una suerte de bragueteada ocasionada por unos tacones colorados, dije parecían, porque ni bien dobló la esquina Alberto, el peluquero, se escuchó: ¨¡La bala que dobló la esquina!¨. No pude evitar sonreír por el comentario tan certero, cuando por segunda vez, pero cambiando de destinatario, me gritó uno de los cuatro niños envueltos: ¨Mirá, el puto se ríe del degollado¨. Yo conteste sin sacar las manos de los bolsillos y aguantando con la mirada: ¨sobre putos no hay nada escrito¨. Y ahí terminó el asunto y yo ya empezaba a enfrentar a mi destino.

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puticlub

Mi naturaleza satírica en un carnavalito zigzaguea sobre los pasos de una mujer, se burla de mí, me interpreta, me señala, muestra a los espectadores de turno a una costurera huérfana de sonrisa infeliz.
Hoy no se fía, mañana sí y terminamos convencidos y agradecidos al patrón de los beneficios de otro año sin aumento, hay que leer un poco a Marx, me susurra alguien al oido, asiento pero ya no me importa. El desgraciado piensa que la felicidad tiene forma de pan.
sueño que miro televisión y que un novio me nombra en el programa de Susana Giménez, metáfora torcida de la inmovilidad, prefiero ver ver ver, qué me pasa, hay algo demasiado humano en mí, pienso otra vez en la felicidad y su forma de pan, me autoconvenzo, me lleno de promesas electorales bajas en sodio y pienso en las vacaciones mas lindas del proletariado, pienso en el comentario ¨el calor es para los ricos¨, y el color también, me miro los grises del guardapolvo, asiento con la cabeza.
Antes tenía una guitarra ahora una úlcera.

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